Я писал тебе песни, картины
Я с тобою делился миром.
Ты плевала в него, ты шагала
И прощалась, забрав одеяло.
Заслужила ли ты эти строки?
Ведь поступки твои так жестоки.
Как терпеть, твою мать, такое?
Как все это творит живое?
Как могла ты мне прямо в глаза
Врать, хотя там была слеза.
Я же видел, я знал, я немел
И в итоге опять пожалел.
Не увидел в тебе всего,
Думал, может, ты часть моего?
Или мира, или судьбы
И что стоила этой борьбы.
Я бы взял тебя, гнида, за горло,
Окунул твою подлую морду
В то, в чем ты утопила меня,
Пожалела б, себя виня.
Знаешь, что я скажу теперь?
Уходи и закрой мою дверь,
И забудь, что я дал ключи,
И путей никогда не ищи.
Неприятно, не правда ли, да?
А вот мне не забыть никогда.
Что ты сделала, как поступила -
Моя сущность не заслужила.
Заслужила ли ты эти строки?
© Copyright: Антон Фокин, 2015
Свидетельство о публикации №115060308327
Свидетельство о публикации №115060308327
Рецензии
