Когда казалось, что люблю

Я не умею писать хороших стихов, прости.
Без тысяч одинаковых рифм и неисчислимых повторов
Вот и сейчас : к "прости" только "идти, брести"
Все мое стихосложение - просто набор однотипных узоров
На примитивном ковре,
Который, надеюсь, все же не висит на стене.

Так вот, я о чем. Я хотела написать про сегодня.
Про увиденный снег и про волшебство той кофейни.
Хотела, но, знаешь, все же не тот я
Выбрала ритм и слог. Строчки теперь будто звенья
Каждая - как отдельный круг,
а их вместе я ну никак сомкну

Хорошего много, хорошего мало,
Ты говоришь, все относительно? Я тебе верю.
Твоя маленькая прошлая любовь, правда?
Я ее видела теперь. Как думаешь, в клетке зверю
Лучше, чем быть убитым  мучительно долго
Из-за чьего-то охотничьего долга?

Прости, я скачу от мысли к мысли.
Но, правда, изначально этот стих был твой и хороший
Теперь уже признания все станут кислы
Как рифма "мысли-кислы". Как поверх рубашки в клеточку пиджак в горошек
А все-таки закончить стоит
Моя удача плачет стоя

А я, когда держу тебя за руку,
Как будто чувствую несуществующие звуки