Эл-Эй, где твои парни?
Что бродят по иссушенным дорогам
Навстречу раскаленному солнцу?
Америка, где твои лучшие умы?
Им давно поставлены кресты,
Укрытые клетчатой рубахой.
Где запах скверных сигар,
Звуки расстроенных гитар
И вой джазовой певицы в пабе?
Америка, ты теряешь друзей,
А когда-то расхлябанные кресла твоих машин
Успокаивали разбитые людские сердца
И на которых
Старые-добрые ковбои
Ласкали женщин закатными вечерами.
Эл-Эй, прошло твоё время,
Погасли огни бесконечных улиц
И остановилось сердцебиение.
***
© Copyright: Кот Котовский, 2015
Свидетельство о публикации №115060306045
Свидетельство о публикации №115060306045
Рецензии
