Маленький оркестрик

          МАЛЕНЬКИЙ  ОРКЕСТРИК                (памяти  Б.  Окуджавы)



                Виноградную  косточку  в  тёплую  землю  зарою,
                И  лозу  поцелую, и  спелые  гроздья  сорву,
                И друзей созову, на любовь своё сердце настрою,
                А  иначе, зачем  на  земле  этой  вечной  живу…?
                (Б.Окуджава)

Судьбы  рука...?  Мечта  из  детства ?
Иль   Неба   величавый   перст ?
Надежды   маленький   оркестр..., –
играет   в   воспалённом   сердце…
          Как  страж  любви  я  шёл..., когда-то
          с   Арбата   до   Покровских   врат…
          И   кто...,  скажите,  виноват,
          что  каждый  стал  войны  солдатом...?
Сквозь  раны  близких, смерти  ад,
и   сквозь   кровавые   закаты,
друзей   теряя,  шли   на   запад…
Но  верный  ждал..., родной  Арбат,
          он  пел  во  мне  под  управленьем,
          победной   музыкой   судьбы,
          и   понял  я..., не  для  войны
          мы  здесь, а  лишь  для  вдохновенья…
Природа   захотела    так...!
Её    нельзя    переиначить,
поёт   душа,  гитара   плачет, –
на  «струнах»  я  играть  мастак…
          И  на  чужих...,  как  на  своих,
          ведь  нет  чужих  на  белом  свете,
          во  мне  звучат: и   те, и   эти…, –
          оркестром   музыки   любви…!
А   мастерство, его   не  купишь,
и   не   продашь   за  четвертной,
и   петь, и  жить..., –   всегда  душой,
как  сердцем  слушать, –   не  научишь…

          Уходят   годы..., –   с   нами   нет…,
          строки  живой...,  –   аристократа,
          но  всех   свидетелей   "Арбата"
          всё  греет  твой  неброский  свет…