Когда не пишутся стихи

Когда не пишутся стихи
и вдохновение поникло,
приходит время чепухи
тобою созданного цикла,
в котором праздная вуаль
скрывает горечи и боли,
и нет причин вглядеться вдаль,
играя шутовские роли.

А что вдали?
Смешной вопрос,
не требующий ни ответа,
ни аромата свежих роз,
природой одаривших лето –
там осознание своих
недосвершившихся желаний,
перегрузивших на других
печаль за собственные раны...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

   Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.

Рождает мозг поэмы, не падая с крыльца,
на всяческие темы с торцом и без торца;
без аверса в пространстве, без реверса во тьме,
без пышного убранства, без корочки в суме.
Такие тары-бары, такой оксюморон
от Газы до Самары, от галок до ворон!

По синему июлю, свистя и горячась,
летит куда-то пуля во внеурочный час;
пронзается столетье, седьмое – хрясь! – ребро,
тротиловою плетью наказано метро
за веру не в Аллаха, за церкви и кресты,
за Гойевскую Маху, не помнящую стыд.

Испуганной фефелой от Рима до Бали
течёт строка по телу расплавленной Земли;
слова, что абрикосы, с разрезом на боку,
и никаких вопросов к безмозглому курку.
Нажал его, упало чего-то там в песок,
приняв кусок металла в отверженный висок.

Одни носы с горбинкой, другие пятачком;
армейские ботинки и ступни босиком;
кому-то в сладость водка, кому-то в горечь мёд,
а где-то посерёдке корёжится народ
и падает с крылечка юнцом и стариком,
причёсанной овечкой, растрёпанным щенком...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»


Чужое сердце беспокоя,
пишу недрогнувшей рукою
безадресно слова любви,
а ты, читатель, их лови
с надеждой приспособить как-то
к недосвершившимся де-факто
и призрачным, хоть шнур плети,
случайным ниточкам пути.

Клубок прекрасной Ариадны –
миф древнегреческий… досадно,
что он не высветился мне
в том времени, когда вполне
я мог с успехом и апломбом
шагать по стылым катакомбам,
где для читателей поэт
зажёг в конце туннеля свет...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»