Напиши стих,
разорви лист,
сотри грим,
миг.
Часть души своей,
вдохни в нее,
заставь сердца,
биться в ритм.
Демоны кричат:
"Дай угля!",
аспиды шипят:
"Пей до дна!",
- ведь ты же псих,
схитри...стихия внутри,
в нутро меня прими,
но только мне не ври,
вокруг тебя мои,
мысли - колибри,
губы в кровь жри,
Бениславские?
у меня их три.
Стань моей...
сотри мне май изнутри,
посреди души - вырой и похорони.
Стоп.
Есть святость,
свет,
а всю грязь - в склеп.
Знаешь, ведь это мой хлеб,
я не возьму приз,
я еле отрываю глаз,
цепляясь за перила спускаюсь вниз,
ей пятнадцать лет, мразь.
Акстись.
Любовь моя,
стало быть,
не сменит лик,
не сотрет грим,
то был лишь миг.
Миг
© Copyright: Федор Киссельгоф, 2015
Свидетельство о публикации №115060310245
Свидетельство о публикации №115060310245
Рецензии