про покаяние

чувство вины никогда не отпустит,
будет давить до последнего дня,
рука об руку идя с бледной грустью,
по кусочку откусывать от меня.
я знал, будет дождь и будет ветер
на бесконечно ложном пути,
ты был, как и я, одиноким на свете,
но я не хотел с тобой  быть, прости.
а после смерти правде нет места,
слова не смывают нашей вины,
и мало кто может признаться честно,
мол, я виноват, а не они.
и эта упрямая жёсткая тётка
будет смотреть из-за каждой двери,
больно хлестать, как свинцовая плётка, -
так что ты ей лучше не ври.
я никогда не считал тебя другом –
партнёр, собеседник, попутчик и всё,
порою шёл к тебе, когда мне было трудно,
я вёл себя как последний осёл.
мне утешением стать не может,
что я горюю всех больше теперь,
и эта вина тяготить всю жизнь может,
ибо назад захлопнулась дверь.
никто мне не даст второй попытки,
легко лишь в угоду себе грешить,
так больно нам всем повторять ошибки,
нырнув в темноту своей мелкой души.
я полон раскаянья, но остаётся, -
хочешь, не хочешь – с этим жить.
Серёга уже никогда не вернётся,
чтобы с улыбкой меня простить.