Анне Ахматовой

Мне Ахматова вчера нашептала,
На ухо в ночи,
Что-то грустное.
Что-то любовное в свете
Свечи.

Она шепотом тихим и быстрым, горячим,
Словно дым над сгоревшим поленьем,
Рассказала о счастье, о правильном счастье.
О стихах и любви невезеньях.

О, Аннет, ваши сказки нарочно печальны.
Ваши руки дрожат от тревоги.
Почему вот сегодня, вот именно вы
Мне поведали грустные строки?

Я не знаю любви,
Мне чуждо это чувство.
Во мне старая стынет вера.
В ту любовь, о которой когда-то
В детстве, я читала в стихах Заходера.

Так давайте же выпьем!
Поднимем бокалы.
Просто так, без особых причин.
Первый ком посвящаю
Умным девицам,
Что млеют от глупых мужчин.

Вот мы с вами, наверное, схожи,
Анна.
Вы всегда, до точности, кратка.
Сколько б я не читала ваших стихов,
Вы всегда для меня- загадка.

Благодарю за визит.
Заходите еще,
Если будет свободное время.
Улыбнетесь, уйдете махнув вуалью,
Сперва- вы, а затем- ваше бремя.

Ну а я прожду лето, осень.
В тихом, маленьком одиночном
Чехле.
Я сама его сплела
Себе.
Как защита, броня
От нещадной давящей любви.
Чтоб никто не задел
До крови
Души.

Это слишком больно.


И возможно, однажды,
Найдется тот,
Кто сломает броню,
кто возьмет,
Поведет за собой.
Мне покажет
Мир.
Чужой,
Неизвестный.
Наш с ним.
Только наш,
Тесный.

Вот тогда я вдруг
вспомню
Ночной разговор.
О любви.
Вино,
Вдруг, лампу,
Вечер странный.
Дрожащий голосок над ухом,
С надломом,
пьяный.

Вас больше не нужно
Ждать.
В гости.
Все сама приняла от мольбы.
Хоть и раньше клялась что не буду любить,
Умерла от любви.

Вы все знали.
Вы нарочито
Громко
Говорили,
Прикрываясь
Лукавством.
И окидывали меня,
Отвечая на речи мои,
Взглядом со смешинкой,
Ясным.

И если мне нежно
плечи
Любимый укроет
одеялом,
цвета,
Которого обычно
песок
в Саванне,
Я улыбнусь украдкой
И мысленный
передам привет
Вам,
Ахматовой
Анне.