Прости,
я искренно любил.
Прости
за вздорные надежды,
что так уверенно носил,
как новомодные одежды.
Прости,
я и сейчас могу
гореть теплом твоей ладони.
Когда я рядом,
я не лгу,
и сам боюсь своих ироний.
Прости,
порой разубежден
в тебе
тобою осторожной,
но вновь бываю увлечен
любою лаской ничтожной.
Прости
рутину бытия,
что ест любовь мою и смелость,
но где уверенность твоя,
видна лишь тайная умелость.
Прости
вмешательство строкой,
что увлекаюсь ерундою,
больна грядущею тоской
душа, когда еще с тобою.
О если б мог благословить
тебя на жизнь
авторитетно,
а дальше
в таинстве любить
как идеалы, безответно.
Прости,
Петраркой мне не быть.
Я слишком жив,
питаться тенью.
Любить,
так полностью любить,
не уподобившись растенью.
конец 1988 года
Прости...
© Copyright: Игорь Писареков, 2015
Свидетельство о публикации №115060203492
Свидетельство о публикации №115060203492
Рецензии