Взрослое

- Сколько?
   Сто? Двести? Триста?
- Сколько надо на ветер слов?
Мысли мои, как выстрел
в загнанных гончих псов,
сквозь ледяную пустошь
нелюдей, микросхем,
пошлость, прогнившую ушлость
между не этим и вновь не тем...

- Плохо?
- Бывает, плохо:
хочется срочно в поезд, на самолёт,
махнуть на Гаваи, где всё "Алоха!",
от нашего перманентного "Ё-моё"...,
выспаться и напиться,
проспаться...,
распасться на атомы, на куски...,
"Отчего люди не летают, как птицы?" -
кричать Катериной,
руки раскинув
от накатившей льдиной,
давящей грудь тоски...,
слушать песчаный шепот,
слизывать зной и соль
с губ, как печальный опыт
прошлого - выйти в ноль...

- Или?
- Постричься можно...,
просто пройтись пешком,
птицам молочный коржик
мелко крошить потом,
планы, как можно выжить,
видеть в бредовых снах,
думать как можно выше,
вязнуть в быту, в делах,
изменяя в стихах размеры,
пить кофе, есть плитками
шоколад,
делать карьеру,
быть хорошим примером,
лицемерно,
без меры
смеяться, принимая чужие улыбки
так же за маскарад...

-Ты хочешь так мало?
- Пожалуй, ещё одеяло
сделать чуть больше,
за счёт уменьшения фальши...
Прости...

Ты хочешь стать взрослым, быть старше...

А я так смертельно устала
всё время куда-то расти...

май-июнь 2015