Проходя каждый день по свежим костям
Города, что обещал процветать
В чёрной мантии всадник не может гостям
Улыбаться и не предлагать убегать.
Вековой пыли слой живёт на скелете,
Чёрной сажей дороги проложены тут.
Рисовал человек портрет города в смете,
Понимая, что жизнь как свободу не чтут.
Стук копыт по утрам - словно марш к гильотине,
Изменять ничего и никто не хотел.
Стремилась сбежать поскорее плотина,
Оставляя бесшумному всаднику дел.
Выпекая угли, оплавляя гранит
Чёрствый город готовит изменникам хлеб.
Приглашая раба, что чрез годы сгорит
Созидая пред этим с улыбкою склеп.
Поглотит и раба, как титаны детей,
Отложив ещё парочку свежих костей,
Средь которых найдутся и пару моих
В углублении ровном для нас, для двоих.
Не бывает других у скелета путей -
Или прах, или смерть, или путь палачей.
Брошенный скелет
© Copyright: Бифаро Агнустий, 2015
Свидетельство о публикации №115060100819
Свидетельство о публикации №115060100819
Рецензии
