Рождение стиха

Она любила макароны и сладкий чай.
Глупая-глупая девочка…

На дворе зима, декабрь свищет ветрами.
Она одна, на радость папе и маме.
На радость маме, мА-ме…


Курю в потолок, хотя – не ново,
Кто-то уже об это писал,
А, впрочем, черт с ним!
Итак, курю в потолок.
Мысли, какие-то, мысли мелкие,
Дела всё обыденные,
Яйца не стоят выеденного.

Все говорят, пиши, записывай свои мысли, мыслёнки, мыслишки,
Говорят, «ты- поэт», «у тебя дар», а у меня – рак, рак души.
Эти «они» считают, что писать – это просто, любой может и сможет.
И по сути их «ты- поэт», «у тебя дар» нелепый, гадкий и мерзкий лепет.

А, впрочем, оставим их.

Итак, курю в потолок,
Декабрь свищет,
Глупая девочка с макаронами,
Ах, да… да!
Рождение стиха!
Тихо!
Тихо!
Вот он, рвется наружу, яркий, красный, острый и резкий.
Чуете запах серный?
Родился? Кто родился? Кто?
Кто? Кто? Кто?
Мальчик! Ах, мальчик!
Не нежный, а прямой,
Не про любовь, про гной,
Гной сердца, когда некуда деться!

Она любила желтые тюльпаны,
Платья в стиле шестидесятых,
Оперу «Кармен»,
Глупого мальчика с соседней улицы,
Мороженое, маму, кота, бабу Иру,
И всех-всех, ведь сердце у нее – огромное.

Как у Маяковского «Я достаю из широких штанин...»
Сердце…