старые твои фотографии

А я люблю старые твои фотографии,
и я люблю запах твоих волос.
Но придуманы наши уже эпитафии,
кончилось время черных и белых полос.

Я кажется разучилась стихи писать -
рифма и ритм повсюду нарушены.
И давно уже надоело всем врать,
что любовью я не была искушена.

Ох, мама, зачем я на этом свете,
ведь постоянно ломаю всё вокруг,
разве нужно было тогда делать это?
Ты теперь, мама, не мой лучший друг.

Теперь друзья у меня иные,
мам, это выпивка и табак.
Но годы мои не прошли "золотые",
хотя я почти погрузилась во мрак.

Ждала, надеялась, что миледи вернется,
но ей же совсем на меня плевать.
Я думала время пройдет, всё обойдется,
но кто же весь год хандрит, вашу мать.

Теперь в рифму лезут только маты,
и слов не хватает, ну что ж за поэт.
Жаль, что женщин ещё не берут в солдаты.
Могла б умереть за нее на войне, но нет.

Поэтому жить мне в угрюмой комнате этой,
и каждую ночь в окно лишь пялиться.
И ждать, что знак даст хвост мимо летящей кометы,
что говорит мне не отчаиваться.

А я люблю старые твои фотографии,
и я люблю пальцев холодных о стену стук.
Себе написала сама эпитафию,
а ты живи. Не накладывай на себя рук.