К художникам

Краски брызжут на полотно ,
Взмывая во вихрь исскуства
Все преображается оно
Становится сочным и вкусным.

Холст пачкается красотой сырой
На нем взмывают образы,
Как бешеных пчел рой
Проросли деталей тонких розы.

"Наконец,наконец я смогу
Выплеснуть душу в пространство,
Порождая дивных цветов волну
Готов разбавить постоянство ".

И тут,нарисован шедевр страсти,
Художник все бегает вокруг него
Ищет недостатки и ненастья,
Которых найти не суждено.

Некоторые тепло хвалят рисунок,
Другие критикуют трезво
Задевая творца души струнок,
Они мнут его душу резво.

А душа-то уже измята у него,
Он ведь художник как-никак
В душе его хаос и бардак,
А в жилах плещется красок вино.

Он творчески своеобразен,
С годами,этого не отнять
Часто с другими он резко разен,
Его мало кто намерен понимать.

Рисовать,это его жизни призвание,
Хоть и вталкивали в школе другое ему
И грозило ему с кистями расставание
Бросали они в глаза, обыденности пелену.

Но нет,он такой же,он все такой же,
Как золотой подсолнух цветет во ржи,душа
На светящийся кристалл его лицо похоже
И в сердце всё так же полыхает свеча.

Скажу я вам,творцы-не простенький народ,
Они в тоже время ранимы и смелы
То ли расцветает души огород,
То ли все чувства уже отцвели.

Я люблю вас,художников,да я и сам творец,
Люблю я ваши души чувственные
Как будто открылся мне дивный ларец,
Настоящий, живой,не такой как у других- искусственный*.


*Искусственый не у художников,а у других(в смысле ненастоящий).