Тут спит не то чтобы поэт,
Он даже человеком не был –
На протяженьи стольких лет
Болтался меж Землёй и Небом.
И ты, прохожий, помолись
За упокой души нелепой:
Его посадки-взлёты – жизнь
Бурлила и зимой, и летом.
А что не видишь тут ковра –
Его заменят чисты души:
Он многим здесь хотел добра,
Чтоб каждый Небо смог послушать.
Войди, прохожий, под сей свод,
Вдохни эпохи запах тленья –
Возможно, близкий поворот
Ты не проскочишь в онеменьи…
Этипафия
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115053102694
Свидетельство о публикации №115053102694
Рецензии
