какие-то корки апельсиновые

знаете, сегодня я первую свою веточку сирени сорвала. она пахнет теперь с междустраничья тетради каждым прошедшим маем. отдает пряно каждым послечеремушным днем, в один из которых я наконец перестаю впадать в дрёму и щелкаю зрачком-затвором все до единого лучики и листики.
в такое время, особенно, если ты один, хочется сплестись в одну большую фенечку с этими лучами, веточками, ветрами, цветочными ростками, в узел связаться руками вокруг самого курчавого облака, чтобы весна закупорила тебя в своей свежей памяти перед душным летом.
и еще отчаянно хочется, чтобы все мысли в этот, именно в этот волшебный день сложились в фигурные, литые строчки, чтобы легли на страницы буквально осязаемыми воспоминаниями и страницами твоей маленькой истории впечатались в память целой весны.
сидишь поэтому и подыскиваешь подходящие буквы, чтобы в ноту с тобой звучали, а выходят какие-то корки апельсиновые вместо солнечных лучей. чай с лимоном пьешь, согреваешь мыслительный процесс, не разбежались чтобы слова раньше времени по тетрадкам, пока ты их не рассмотрел в глаза пристально. контролер из меня паршивый, билетики 1/10 счастливые и теряются один за другим.
что же делать со своим теплом, если ты не вафельно-пряничная девочка с чемоданом звучных словечек, по разным волшебным местам накопленным? если не смотать в сюжет всю эту душевную пряжу? остается только булавками к полям шляпы прикалывать это впечатляющее увиденное, помнящееся смутно, но с нежностью.
я пришла домой сегодня и снова уснула. прямо посреди часа, в который солнце самые сочные малиновые обороты набирает. проснулась уже в сизой то ли от занавесок, то ли от печали комнате.
нашла в рюкзаке помятые, но все еще солнышковые одуванчики, которые вручил мне сегодня, пока я сидела под деревом, трехлеток с не предвзятой улыбкой. я, к слову, тогда, там под деревом, подбирала рифму хоть к последнему клочку весны, но тщетно.
я хронически способна только на эти реальные истории, зеркалом отсвечивающие от людей тексты лезут наружу. вот чтобы мысль, чтобы идею - это нет, это знаете ли, высоко слишком, мне на табуретку встать придется.
а звезды руками двигать удобнее, когда у тебя дома окна чистые и чай заварен и ручной поэт-домовой сидит, созидает там внутри уют со смыслом, порядок с душой и мечтательный чай.
вернешься когда, садись на подоконник, согреешься, а я по лестнице заберусь – звезды протирать. каждый мечтает, даже карманный поэт.