От...

От...

От блестящих росою рассветов
до багрово-небесных закатов
я шагаю. Дорогой. А где-то
псами взлаивают автоматы...

И в поднявшихся стеблях пшеницы
все не тают рубинами капли...
Это правда, что может присниться.
Это правда. Которой ... отравлен.


Рецензии