Стены в подъезде дома Булгакова

Все это не будет, конечно, новью,
Но, встав на стул, хочу всем рассказать,
Как писала в булгаковском доме кровью
На стенах то, что нельзя писать.

На улице шествие, все так торжественно-
Люди идут, наплевав на печаль.
Говорят, что глупость совсем не наследственна,
Но мне их детей как-то жаль.

Их лица измазаны стереотипами,
Болью утрат и усталостью душ.
Плакаты огромные подняты типами,
Что пусты, как вся тысяча туш.

Я смотрю на них из окон подъезда,
В голове проплывают стаи фраз,
И хочется встать у трамвайного съезда,
Указав, кто убогий из нас.

Не те, кто жизни искусству отдали,
Не те, кто живут чтобы творить,
А те, кто своих близких предали,
Чтобы и дальше в спокойствии жить.

У художников юных космос внутри,
Поэты мечтают сквозь сотни лет. 
Волны о скалы- на "раз,два,три"
Композитор закончил балет.

Но стихи мои не должны быть понятны,
Только знайте, что в них глубины души.
И публике я скажу сейчас внятно:
Пусть вас режут на части моих слов ножи.

Все это не будет, конечно, новью,
Но, встав на стул, хочу всем рассказать,
Что писала в булгаковском доме кровью,
Все то, о чем так хочу закричать.