ХРОМАЯ КЛЯЧА
И кляча хромая, что жизнью зовётся,
Летит в бессмертную даль,
И бес внутри меня клянётся,
Что утопит в вине печаль.
Со скандалом был выпит последний стакан,
Кабак провожал со свистом,
Увы, но пуст уже мой карман,
Не стать мне никогда финансистом.
Иду, а кляча всё так же со мной,
Я огнём прикоснусь к табаку,
А вино уж из глаз вытекает слезой,
И я в этих слезах тону.
И пусть я падаю вниз и нос мой саднит,
Упершись на кровавый кулак,
Я встану, сполна грустью умыт,
И закурю душистый табак.
Хромая кляча
© Copyright: Алек Гритс, 2015
Свидетельство о публикации №115053000900
Свидетельство о публикации №115053000900
Рецензии