Понимаешь, все... что было близко…
почему-то стало далеко.
До родных могильных обелисков
мне дойти лишь мысленно легко.
Метроном в висках стучит сильнее
и быстрее, кажется. стучит.
Почему мне прошлое роднее?
Ведь о чем-то это говорит...
Слышу шепот чей-то издалека.
Вижу искры чьих-то теплых глаз.
Ты прости, но я, вздохнув глубоко,
приумолкну лучше лишний раз...
Не горюю и не обижаюсь.
Да и не жалею я себя.
Я скорее тихо улыбаюсь,
лысину седую теребя.
Ну взгрустнулось… сердцу не прикажешь.
За уши ведь душу не возьмешь.
Что ушло, обратно не привяжешь.
Но вот память... как ее уймешь?
К слову, о памяти...
© Copyright: Вячеслав Прошутинский, 2015
Свидетельство о публикации №115053008843
Свидетельство о публикации №115053008843
Рецензии