***
Ты молила о прохладе,
Поломав свои запястья,
Убегала в чей-то садик...
И летели за тобою
Белым вихрем мелкоцветья -
Яблоневый цвет волною
Перезревшего столетья.
И гроза, ударив в темя,
Не спеша тебе сказала:
"Погоди. Наступит время".
Ну а ты ей не внимала...
Все спешила в чей-то садик,
Позабыла про заботы...
И был чуток и нескладен
Результат твоей работы...
Свидетельство о публикации №115053005517