С красной строки

Больше всего я хотела писать стихи,
чтобы они выходили из под моей руки
Сыры поначалу и может еще плохи,
Впитывались в бумагу и засыхали.
А после, разомкнув от слез, реки чернил текли
в души бы тем, кто были ко мне глухи,
Тем, кто искал во мне и находил грехи,
и может быть тем, кто вовсе меня не знали.
И я целый год соблюдала стиховный пост,
чтобы душевный слог стал лаконично прост.
Чтоб было не стыдно выпрямиться во весь рост
И показаться людям.
Я наблюдала, как белый тетрадный лист
вечер за вечером вновь остается чист.
Не потому, что тем не давала жизнь.
И не боясь, что чувств от меня убудет.
Я честно ждала, когда надоест самой,
Когда я ослепну, увидев тебя с другой,
Когда я оглохну, не слыша твоих "люблю".
Пока я в себе все чувства не истреблю.
Я знала спокойно, что я до тех пор молчу,
И это молчание мне еще по плечу.
Оно мне доверено, выдано мне, как знак,
Что я ничего никогда не хотела так,
Как снова писать.