Прощай, тюрьма, прощай, моя берлога!
Мне было писано, как видно, на роду.
Знать, суждена была к тебе дорога
И я по ней теперь один иду…
Прощай, стена, прощай, судья и Ангел!
Я не хотел печали никому.
Но жизнь - одна, неважно в каком ранге,
И путь един: к решетке в том дому;
И кто хлебнул баланды с пайкой хлеба,
Тот на свободе будет, как в тюрьме,
Тот будет видеть клетки на полнеба
И днём, и ночью, в поле иль в судьбе.
Тому, наверно, пища – что баланда,
И шконка – что пуховая постель.
Во снах бежишь от прокурора с бандой
И приговор – страшней других вестей.
Прощай, тюрьма, прощай, моя берлога!
Мне было писано, как видно, на роду.
Знать, суждена была к тебе дорога
И я по ней опять один бреду…
Прощай, тюрьма
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115053002015
Свидетельство о публикации №115053002015
Рецензии