От Книг

Полки прогнулись от книг.
Так жаль, что в них
не каждая строчка
значима очень -
выкинуть лишнее бы.
Досадно: тому, кто повыше,
видимся мы без контекста событий -
я, например, не охотник до "выпить",
но буду гореть в личном котле,
за всё, что вливал себе в горло,
гостивши на дне.

 * * *

Как обычно, её слова
Отдаются в висках
болью (это любовью
зовут упрямо
от автора к автору,
к разу от раза).
Она беспричинно выжимает мне разум,
вновь разрывая еле налаженную форму
моей ненавидящей её зоны комфорта.

Однажды спросив у себя,
- сколько из прожитых дней ты зазря
дышал? - и не видя ответа
(внутри понимая, что это-то где-то
рядом с восьмёркой, устало заваленной),
едва ли ты прошлому скажешь "проваливай",
ибо среди бесполезно-прожитого
точно найдёшь, что под сердцем
припрятать можно.

Так же и я. 
Мне б сказать ей - до скорого
поезда, что развезёт нас на самые дальние
станции - вот тогда снова мы
будем свободны от груза несбывшихся чаяний.
Но, укоряя свою неспособность
смять её фото без сожаления,
я (запишите на счёт
моей чертовой молодости)
билеты на поезд беру нам
снова в одном направлении.