А из тюрьмы не хочется идти -
Там ждёт холодный пот, неразбериха.
Ты на моё, пусть жалкое, «Прости!»
Опять не пишешь. В мире тихо-тихо…
Я завтра утром должен всё решить
И дать ответ - пойду ли я на волю?
Но как - скажи! - с тяжелым грузом жить
И как смотреть, не падая, от боли?
Здесь просто всё: побудка, шмоны, храп
И чёрный цвет опустошённых зэков.
И самый сильный - местный наш сатрап,
Существованье, как сейчас, - калекой.
И я решу назавтра, как проснусь,
Чтоб с вахты в лагерь снова не вернулся.
И если я в могиле развернусь, -
Не сам я умер - значит, задохнулся…
Кому-то не хочется
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115052902169
Свидетельство о публикации №115052902169
Рецензии