***

У Вас бывало такое чувство,
Когда не хочешь совсем ничего?
Нет, я сейчас не об апатии с грустью,
Я сейчас совсем о другом.
О том, что легкие собирают много дыма,
Которым дышишь уже не ты, а он тобою;
Когда ты давно вышел из нормального режима,
И твой график сна — сутки через трое.
Когда в твоей руке чья-то ладонь,
А ты даже не понимаешь чья.
Вроде бы человек. И даже твой.
Но чужда тебе эта пятерня.
Когда обстоятельства возвращают мир,
Из мертвых восстают прожитые моменты,
А тебе противен этот странный цирк,
Организованный какой-то нелепой сектой.
Будто ты Цинциннат Ц., но без усов —
Все вокруг меняют маски и роли.
А ты сидишь в темном кубе, стараясь понять:
Больно тебе или уже не больно?
Когда бьешь стены и все вокруг,
Пытаясь вспомнить хоть какие-то чувства.
А внутри пустота — твой единственный друг.
Самое мерзкое, что от этого даже не грустно.
Единственные горящие слабые чувства в тебе —
Это голод, усталость и симпатия к одногруппнику
(Как же его звали? Кто-нибудь напомнит мне?
А то память стала изменять мне со скуки).
Глупое ощущение, что Фортуна издевается над тобой,
Вращая колесо свое в произвольном направлении.
Удача стремится к нулю. Предел такой,
Функция которого играет в прятки со временем.
Когда уже не знаешь, каким богам молиться,
И нестерпимо хочется выйти в окно, поближе к Луне.
Не то, чтобы безумие бьется в тебе отчаянной птицей,
Но иногда ты действительно не в себе.
Постоянно ходишь и читаешь стенам стихи,
Осталось меньше четырех сигарет в пачке,
А ты все катаешься автостопом в чужие миры,
И не знаешь, хочешь ли, чтобы все было иначе.