Одинокий музыкант играл в переходе.
Не видя глазами он слушал толпу.
Прохожие в шляпу кидали монеты,
Думая сетует он на судьбу.
А он был всего лишь простой композитор,
Что нот не узрев - писал от души.
И деньги ему слово ножик по средцу-
Он ждал не такой, за творения , хвалы.
Когда-то давно средь злачёных пилястр,
Где в люстрах играл блеск хрусталя-
Ему тысячи зрителей рукоплескали,
На бис вызывая и браво крича.
Теперь же они проходят все мимо,
Не представляя ,кто перед ними сидит.
А он свои сочинения играет
И не видяшим взором на прохожих глядит.
Одинокий музыкант
© Copyright: Валентин Марков, 2015
Свидетельство о публикации №115052805607
Свидетельство о публикации №115052805607
Рецензии