Отец, отвлекись на секунду, взгляни на не спящий сутками город.
Здесь грязнет весна по пояс в трясине чумных, бытовых карнавалов
И часто звенит бубенцами любви - в глазах детства - старческий холод,
Да чудятся утром похмельным, кровавые тряпки, устлавшие днища каналов.
Отец, здесь бетонной любви лобызанья честнее желаний в уборной
И в треснувшей рюмке не антибиотик, но доза сочится сквозь пальцы.
Прогнивший хомут уже сыплется с шей, но копытами роют покорно,
Летит каруселька, скрипят шестерни, и кассир вынимает всё новые пяльцы.
Отец, обещай не вернуться сюда, как записано было в книгах из кожи невинных.
Оставь здесь закончить самим, одари молотками, пусть каждому – в судьи!
Пусть хрипом зайдутся за праведность, шейных узлов подарив себе вывих.
А маленький ангел, фломастером пишет картину того, чего больше не будет…
Весенняя пастораль
© Copyright: Велон Хорт, 2015
Свидетельство о публикации №115052803659
Свидетельство о публикации №115052803659
Рецензии