она? внутри

она,
не теряя - верила,
что умеет ценить.
не зная цену времени,
не думала спешить.
не живя подворотнями,
пишет о них стихи,
говорит слова сотнями,
не ведая грехи.

по внешности судит прохожих,
ругает тебя за небрежность,
судит всех,
как там,
по «роже»?
не знает и слова нежность.
в ней,
по твоим подсчетам,
можно кофе мерить литрами,
гонит таблетками боль по вискам,
отбивает костяшки ритмами.
улыбается ежедневно,
общается просто,
ругается как сапожник,
(с её то ростом).

линия скакнула грозно,
оборвалась
и
снова начертилась.
она потерялась,
она совсем,
твоими словами,
изменилась.
она потеряла время,
потеряла своих же друзей и улыбку,
вот оно,
то самое,
единственное право на чью то ошибку.
теперь малютка серая,
огрызающаяся на всех и каждого,
читает Кафку, призирает не по внешности,
а по сущности,
ты, наверное, хочешь узнать почему я пишу,
что тут важного?
потому что такая в каждом из нас,
по правилу гнусности.

теперь ты знаешь.