Болен. Неизлечимо болен.
Поражен насквозь, пропитан до костей.
Родиться же иль нет - выбрать он не волен.
И обязан жить в незнании числа вымеренных лет.
Ах, жизнь - порочный синтез действий.
Растает все, как в лживом небе дым.
Гореть в смешении благости и бедствий,
Разыгрывая счастье, оставаясь внутренне пустым.
Бродить среди аллей и парков,
Тухнуть под майским солнечным огнем.
Сподобившись какому-то огарку,
Похоронить себя меж простыней живьем.
Курить табак, писать, таращиться в окно.
Все потеряло вкус, до боли безразлично.
И чем дальше, тем менее смешно
Жить такой пассивною привычкой.
.......................................................
Что есть жизнь, если не череда метаний?
Что есть смерть, если не роковой прыжок?
В неравной битве с молотом и наковальней
Будь готов свершить свой неистовый рывок.
Болен. Неизлечимо болен...
© Copyright: Александр Кестер, 2015
Свидетельство о публикации №115052705240
Свидетельство о публикации №115052705240
Рецензии