Жизнь - такая люди штука

Шуточный экспромт на стихотворение
Инны Костяковской (с)

«Жизнь – рубашка наизнанку –
Но чувствую неровность шва.
Я в тебе нашла Петрарку,
В себе – Лауру не нашла.
Примеряю каждый вечер
На себя чужой наряд,
Тот, что сдавливает плечи,
Тот, что портит звукоряд…»

 * * *

Жизнь – с чужой ноги штиблеты,
Велики то, а то жмут,
То слагаем мы сонеты,
То, стишки, что мат несут.

Я в себе нашёл Дантеса,
И им Пушкина убил,
И теперь мыслей завеса,
Кто я – гений, иль дебил?

Мог бы о любви писать я,
А пишу всё про дерьмо,
Что же это за проклятье,
Лучше ценится оно?

«Примеряю каждый вечер
На себя чужой наряд»,
То – романтика и свечи,
То – традиционно мат.

Утром душу наизнанку
Выверну, а ней шва нет,
Только дырки после пьянки,
И опять какой-то бред.

Где - же тбродишь ты Лаура,
Что Петрарка сочинил?
Вновь стакан, - моя культура,
Отказаться нету сил.

«Что-то сдавливает плечи»,
Что-то долбит по мозгам,
И такое каждый вечер,
Вдохновение - «Агдам».

Я портвейн это сладкий,
Ещё в юность полюбил,
Раньше пил его украдкой,
А теперь, как крокодил.

Не могу я им напиться.
Будто Нила он река,
Я хочу в нём утопиться,
Хоть не вусмерть, а слегка.

Но жена мне «звукорядом»
Портит весь поэта кайф,
Пред бутылкой загротрядом,
На хрена такая лайф?

Жизнь – пальто с чужих плечишек,
И не греет, не фасон,
Сколько не напишешь книжек,
Ты – как выжатый лимон.

Путь один, идти в помойку,
Деревцем уже не стать,
И таких поэтов сколько?
Их, как звёзд не сосчитать.

Жизнь – года, часы, минуты,
Остановок не найти,
Они душат нас, как спруты,
И ведут к концу пути.

Нету в жизни идеалов,
Всё в ней фокус и обман,
Сколько ж гениев не стало,
Беря злобу на таран.

Перья сломаны в трактатах,
Мыслей сто библиотек,
Мы ж опять живём при матах,
К зверям мчится человек.

Ни культуры, ни наука,
Человеку не нужны,
Жизнь – такая люди штука,
Есть забава сатаны!

Скоро смерть придёт старушка,
Улыбнётся и косой,
Превратит нас в побрякушки,
И подарит всем покой!)))

Влад НЕЖНЫЙ © 26/05/2015