Как лист увядший падает на душу,
Тут смысла кучка. Чти чтобы узнать
Тебе что делать, коли сел под грушу
Ты не вкусить плодов,а чтоб, увы, посрать.
Иль вымучить из чрева не творенье
О постаревшей раненной душе.
Говно оно ,но есть мол точка зренья,
что какать лучше, братцы, в камыше.
В нем испражняясь, ты не виден миру!
Подобно скрытому от глаз кумиру,
Творишь, присев владея борзо слогом.
И глупая толпа не портит зренье
И не высказывает свое вроде мнение,
Что трудно здесь не быть, увы, не богом.
сонет
© Copyright: Михаил Олегович Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115052607175
Свидетельство о публикации №115052607175
Рецензии