Я с детства боялась кладбищенских плит,
Оградок, исписанных свеженькой краской.
Я знаю, на кладбище кто-то не спит,
Мелькая в ночи ослепительной маской.
Но мёртвых бояться мне кажется глупо,
Гораздо страшнее в мире живых.
Что могут испортить бездвижные трупы,
Однажды лишённые жизней своих?
Не стоит вздыхать, обливаясь слезами,
Солёные брызги их не воскресят.
А если поднимутся трупы когда-то,
Ты убежишь без оглядки назад.
А что будет после забитых гвоздей
И брошенной горсти земли на прощанье?
Чуть слышная скорбь прощальных речей,
А дальше... Лишь ты. И молчанье. Молчанье.
Под толщей земли тебя не услышат,
И будет рыдать безутешная мать.
Живи, пока рядышком близкие дышат,
И никогда не спеши умирать!
Я с детства боялась кладбищенских плит...
© Copyright: Ширяева Оля, 2015
Свидетельство о публикации №115052600522
Свидетельство о публикации №115052600522
Рецензии
