Бремя стихов

Кажется, кончилось время  стихов.
Вечер… другой… Ни катрена, ни строчки.
Жаль, что весной  опадают  листочки,
Вянут цветы  не родившихся  слов.
«Пусть отдохнет под снегами тропа!» -
Осень зиме намекала устало.
Но и зимою писалось немало…
Муза, возможно,  немного глупа
И глуховата: ни рёва ветров,
Ни громыхания  крыши не слышит.
Пальцы  замерзли, но пишут и пишут -
Не поспевает за мыслью перо.

Чем же  весна  не потрафила  Музе?
Славя рассвет, выпевают скворцы.
Облако в  шубе  невинной  овцы
Нежится в небе  с орлами в  союзе.
Ты  посмотри, как старательно ирис
Утром  разгладил своё кимоно!
Ветка айвы постучалась в  окно,
Шапки  пионов  к земле наклонились…
Я унываю в глубоком простое.
Как разобраться  в  фантазиях муз?
Бедный нахлебник, кусающий  ус, -
Может, и зваться  поэтом  не стоит?

Жить бы в  союзе с  капризною Музой!
Мы  не рабы - это сказ не про нас.
День растворился, и вечер угас…
Бремя  стихов… И мечта, и обуза!