Смотрю на улицу

Смотрю на улицу в окно, где тлеет углями рассвет:
Часы пробили ровно три, в окне роится мошкара,
Все, вроде, так же, как тогда, как было тридцать с лишним лет
Тому назад, а только кажется, что было все вчера.
Нам было двадцать, а кому-то и того не наскрести,
Мы были молоды и ветрены, и верили мы в то
Что напридумывали в меру наших юношеских сил,
И что все это будет длиться лет, по меньшей мере, сто.

Цвела за окнами веселая застойная пора,
И обещал нам завтра светлое научный коммунизм,
Нам было ясно "что и как", что «завтра» лучше, чем "вчера"...
Но дни летели, как стрела, и птицей месяцы неслись.
Нас то кружило, то бросало, то на север, то на юг,
Как на качелях – этих вверх, ну, а кого-то - прямо вниз.
И кто-то прожил жизнь свою. А кто, наверно, не свою.
Кто кем-то стал, а кто – никем. Такая штука эта жизнь.

Стою, курю, смотрю в окно - там дворник улицу метет,
Как будто было так и есть, как будто будет так всегда,
И вновь уходит старый день, и снова утро настает,
И не изменится порядок этот, видно, никогда.
Ну, что ж осталось нам с тобой в сухом остатке наших дней,
Когда песчинки дней сложив, легли барханами года?
Кому-то - слава и почет, кому - два метра на земле.
А мне осталась только ты. И я, надеюсь, навсегда.