Поникшая рука устало глину мнёт….
Истерзанный извечной мысли мукой,
Господь из праха человека создает.
Нет! - Он не Бог сейчас!
На сто голов - себя – сейчас он выше!
Он – Скульптор! Он – Творец!
Он в озаренье исступленно дышит,
Он голос величавой Музы слышит,
Он – глину месит, нервно в пальцах мнёт..
Как трепетно-точны его движенья!
Испариной покрылся бледный лоб,
и жилы рук болят от напряженья.
Какою мукою лицо озарено! –
Божественный экстаз в божественном творенье!
Охвачен творчества неистовым огнем,
как мотылёк сейчас сгорит на нём.
И кровь Ваятеля, и пот, и глина –
в тебе – о человек! – смешались воедино!
1978
В капеле. Альфреско
© Copyright: Ольга Пустовалова, 2015
Свидетельство о публикации №115052503078
Свидетельство о публикации №115052503078
Рецензии