Крадусь в плаще, как тёмный тать.
Куда мне посох свой направить,
Как мне с собою совладать,
Что б перед богом не соврать
И чёрта в дураках оставить!?
Но слышен гром и белый конь,
Вдруг, за спиною бьёт копытом,
И снова в поле мы открытом,
И гонит нас вперёд огонь.
К бумаге тянется рука,
Стекает новая строка
С пера на лист ...
И на века
На карте новая река.
Поэту
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2015
Свидетельство о публикации №115052401544
Свидетельство о публикации №115052401544
Рецензии
