Замолкли птичьи песни, ветер не шумит листвой,
Сидит на камне музыкант с печалью жгучею на лике.
И плачет лира о жене его младой,
Безвременно ушедшей нежной Эвридике.
И слезы, чистые, как родниковая вода,
Стекают по щекам его, как мрамор, белым.
А он, вздыхая тяжко иногда,
Поет об образе любимой светлом.
Они обречены на долгую разлуку.
Он, в музыке пытаясь утопить печаль,
Целует мысленно ее безжизненную руку.
И умереть сейчас ему совсем не жаль.
Пой, о Орфей! Твоей внимает песне
Вся жизнь, хоть и о смерти ты поешь.
И юный лик твоей возлюбленной небесной
Улыбкой озарит тот край, где ты живешь.
Ты мог ее спасти, ты мог ее вернуть,
Но ты не выдержал, и ей пришлось остановиться.
Навек, Орфей, надежду позабудь.
Ты больше не пройдешь живым сквозь воды Стикса.
13 апреля 2006г.
Орфей
© Copyright: Ира Хомякова, 2015
Свидетельство о публикации №115052307107
Свидетельство о публикации №115052307107
Рецензии