Не пора ли податься на кладбище.
Там покой. Комары. Их скулеж.
Алкозапах гниющих товарищей,
Что с тобой разделяли балдеж.
Сладко дышишь ершистыми гарями,
Что сочатся из пышных земель.
Вспоминаешь, как с наглыми харями
Вымогали рупь на похмель.
А ведь были юные отроки.
Но сгубила их к градусу страсть.
О , как хвастались жерлами –глотками!
Как зияла их жадная пасть!
По аллее идешь потихонечку, .
Вот осинка. Березка за ней.
Те деревца давно алкохроники,
Напитавшись портвейном с корней.
Алкохроники
© Copyright: Герман Похмелкин, 2015
Свидетельство о публикации №115052301267
Свидетельство о публикации №115052301267
Рецензии
