Не Пушкинская осень

               

Густеет вечер тучами тяжёлыми и чёрными.
Мне ветер злой, настойчивый залез за воротник.
Спешат домой прохожие в ботинках грязи полными,
Блестит стекло витринное, а я дрожу весь, сник.
И вспоминаю Пушкина с «красой» его « печальною»,
Где «увяданье пышное» и что-то там ещё.
Расписана так красочно пером «пора прощальная»,
Но в этом чуде осени не нравится мне всё.
Дожди такие нудные, сквозь сито будто сеяны
И ветры, ночи тёмные, всего не перечесть.
Нет, Александр Сергеевич, мне лучше бы Есенина
В такую пору мерзкую сейчас бы и прочесть.
Рябины там, берёзы ли, листвой к себе манящие
И рощи соловьиные, да и кудрявый клён.
Вот где очарование, вот где строка летящая,
А вы вдруг о прощании, как будто жизнь на слом.
Я полюбил бы «пышное» у вас то «увядание»,
Да и «в багрец и золото, одетые леса».
Пришла бы только милая сегодня на свидание,
Тогда бы я поверил, есть и в осени краса.