Одному поэту

Времени прошло с тех пор где-то тридцать лет,
Как перестал писать,  или сны перестали снится,
Память подводит, кажется; буд-то жизнь моя - один сплошной марафет,
Кажется зима в каменном городе. Синица
С гроздью рябины на карниз. Вкусно пахнет свежий хлеб.
Да не об этом я! Время! Запомни и передай остальным-
Ваши кумиры источник же ваших бед!
Почти все должно быть как завещано И. В. Сталиным.
Порядок исход имеет с семьи - так что, телевизор на свалку.
Римлянами завоеванные зря что ли, на себе этот крест несли?
Одни восхищаются Сократом, а кто-то и Пугачевой Алкой.
Дело ведь не в том кто автор, а размахе разыгрываемой повести!
Почему-то те кто считают себя русскими, приют находят в искусстве...
Злая ирония - время! Память ты забрала, но верни мне хотя бы сон!
А! Вспомнил! Только молчок; если в России едят продукты без "Е"
(Говорю шепотом, но без кощунства),-
Где-то в мире, в это же время, тихо плачет у себя в кабинете один масон.