Нищий сидел, прислонившись к забору,
Тело прикрыто в отрепья одежд.
Руку он тянет, и слово бормочет,
У ног не стыдясь, лоскуток положив…
Кем был он, и стал? Кому интересно?
Как жизнь, мясорубкой, промяла его?
Душа истощилась, и силы не стало…
Спустился на дно и ему все равно.
Звонко монеты кидают под ноги,
Не глядя, проходят по делу спеша.
А нищий привычно глядит лишь на ноги,
Не может поднять он на лица глаза.
А помнит он лоск, и как сам был прохожим,
Достатком объятый, любовью согрет.
Стоял на ногах, вроде крепко, надежно,
Ну что же случилось? Где корень тех бед?
Предательство, подлость, измена и ложь,
От Родины, близких, любимой,
Вонзили под сердце заточенный нож,
Ликуют победно,…убилиии.
Не справилось сердце от раны такой,
Душа, отболев, надломилась…
Но тело осталось - оно лишь живет,
Под ноги к прохожим... свалилось.
Нищий
© Copyright: Лариса Типикина, 2015
Свидетельство о публикации №115052205262
Свидетельство о публикации №115052205262
Рецензии