***

отличи из сотни немой мой крик -
да прибудет с тобой мой Бог.
вознесись, Маяковским как - Брик.
мне не нужен какой-то оброк,
и не нужен с тебя прок.

откройся
на погоревшей странице,
золотом шитые - ложь.
возлюблю уставшим за правду биться,
только не уничтожь
всё, что однажды горело, когда-то
ставшее пеплом.
этот пепел - живой, дороже богатства магнатов.
это всё очень свЕтло.
это всё уж давно не горит, только тлеет, мерцая
чужими неоновыми огнями.
и душа - для твоей крепостная,
она служит тебе для объятий.

и то, что ты дышишь и ты где-то есть -
это, знаешь, вроде бы, счастье.
я сниму
и одену тебя в свой же крест,
пусть хоть он бережёт от ненастий.

просто ты мне - живою святыней, иконой,
молюсь, рву себя на тебя.
да, через год-полтора ты уже и не вспомнишь,
что бываю в жизни и я -

то не страшно уже. и почти не боюсь
ни тебя,
ни сердца осколков.
это хобби такое - стоять на краю
и бросаться.
в рожь, как в иголки.

становиться обрывком на памяти
и номером на бумажке,
закладкой в книжке о Гамлете
и самым дурацким стажем.

не признаваться, где больше всего болит -
не признаваться в любви.
боли точку, в общем, не нужно искать вдали -
это ты. если хочется, "вы".

но любовь - это в сумке огромный кирпич;
не нужен, а только в тягость.
это как подобрать уже мертвую дичь -
это, явно же, не во благо.

но я знаю, ты можешь заставить иначе
полюбить.
и вынуть все кирпичи.
но будь мудрым. я верю в твою удачу.
от ожогов внутри у меня не кричи.

я приснюсь тебе
самой бессонной ночью,
точно русалка для пьяного моряка.
запиши дневниково-корявою строчкой
"мы встретимся у маяка".

(с)airlyn