Иосифу Бейну, поэту

Ты был из бронзы дня отлит.
Вокруг тебя теснились лики.
На фоне их ты стал великим,
Что,  несомненно многих злит.
Как можно  рыжей бородой,
Что не по Марксу, так гордиться.
Поэт в России должен спиться;
Искусство связано с бедой.
И ты познал беду с лихвою.
Тебя любила молодёжь.
Боролся ты за каждый грош,
Чтоб стать историей живою.
Власть непреклонна и лиха.
Из рук её судьба лакает.
Ей «серость» в этом потакает,
Она свободна от греха.
Ей не потребен твой талант.
Зачем премудрой власти Гений?
Неуловим исход мгновений,
Ей нужен выспренний мутант.
А ты, потомственный еврей,
Одной породы с «зэком» Бродским,
Вы не подвластны чувствам плотским,
Не лили в сточный пруд елей.
И потому всегда гонимы.
Ментальность – сфера темноты.
Как те понтонные мосты,
Чтобы смывали их Гольфстримы.
И не малейших перспектив.
Какой бы век не шёл на смену.
И Пушкин рухнул в ту геенну.
И Бродский слишком был ретив.
И бард Высоцкий надорвался.
И многих, многих череда
Ушла, извольте, в никуда,
Чтоб  Божий замысел прервался.
Хотел ты Родине радеть -
Изгой её кремлёвских башен.
Конечно ты еврей, но  «rachen»,
Каким останешься и впредь.
А я, подняв твоё крыло.
Тебя цитирую на память.
Вновь попадает в меня камень
В твоё, нацеленный, чело.
Как счастлив я, что был момент
Когда мы оба были рядом.
Когда тебя поили ядом,
И бил меня не трезвый мент.
Как счастлив я, что «Божий дар»
Меня поднял за песней в небо.
Я закалился. Плоть окрепла.
И я не рухнул как Икар.
Велик поэзии бассейн.
В нём мысль твоя свежа и броска.
Как жаль, что связки крыл из воска!
Держись! Крепись! Иосиф Бейн.
Богат преданиями век,
Века уходят за пороги.
Поэтов судят только Боги!
А не двуличный человек.