Кровь на щеке застывает тёмно-багровой корочкой,
слеза - льдинкою меж ресниц.
Где один умирает - там мы выживаем;
мы забываем;
мы не читаем
пожелтевших, исписанных почерком мелким
старых страниц;
мы лелеем и холим каждую гряду шрамов;
верим, что время лечит
(и это верно);
делаем всё возможное, дабы раны
не бередить.
Мы закрываем глаза;
от вида обугленной плоти
нас начинает тошнить,
ах не надо! не надо!
Мы знаем про тысячи сотен
лёгших своими костьми...
Но зачем же, право,
снова вскрывать нарыв?
Кровь на щеке застывает тёмно-багровой корочкой.
Может быть,
ради всех, кто пока что жив?
чтобы сызнова не повторить?
Как бы нам не хотелось забыть,
у нас нету на это права.
***
© Copyright: Донни Маклеод, 2015
Свидетельство о публикации №115052106675
Свидетельство о публикации №115052106675
Рецензии
