Под летним солнцем.
В дали от всех людей.
Наблюдаешь ты за морем,
Прячась от своих идей.
Что лезут в твою голову.
Ползут в нее как червяки.
От них ты гибнешь смолоду,
на берегу своей реки.
Которая не станет морем,
Да и до озера не дорастет.
И упиваясь твоим горем,
Река твоя давно гниет.
А от чего бы ей не гнить?
Живого нет уже давно.
И некого во всем винить.
Кроме. Себя. Самого.
Кроме. Себя. Самого
© Copyright: Владислав Богомолов, 2015
Свидетельство о публикации №115052100537
Свидетельство о публикации №115052100537
Рецензии