Постум, нищее

Здравствуй, Сашка, чем ушить бы раны? Слышал про того, чьё имя всуе, в песнях ветра из Клермон-Феррана, яростную чушь… очередную?
Бьёт набат – чума ползёт с востока, не тому, не так, гнут спины люди.
Во главе безумного потока, тот, кто всех простил и скопом любит.
Женщины спешат за ним и дети. Вождь умён, плюс к благодати неба фосфора избыток, на диете, рыба и вино, ни грамма хлеба. Ничего, вполне себе аскеза. Смейся, Сашка, пока можно – смейся. Кто не наш, того /так проще/ резать, коль на крест меняем полумесяц.
Разберутся с верами по факту божьих канцелярий бюрократы.
Выдали мне /списанные актом/ ржавые обгрызенные латы, меч, копьё, спросили – В бой хотите? Моё «нет» проникло в хохот сучий.
Обещает рьяный предводитель – в райские заказанные кущи дух святой с пинка откроет двери, не пролезем – выберут достойней…
Только я давно-давно не верю в святость призывающих на бойни.
Вслед спешащих тоже, как ни странно…
Тёплая драконовая осень. Добрый ветер из Клермон-Феррана нас песком безвременья заносит.