Та, что приносила радость,
Мне приносит боль.
Раньше приносила радость,
А теперь, лишь боль.
Незаметно смыло сладость,
Проступила соль.
Утекал поток вопросов,
Как в песок вода.
Да! Поток моих вопросов,
Как в песок вода.
За весной без лета осень,
И ни нет, ни да.
Боль гасил горючей смесью,
Перекошен рот.
Заливал горючей смесью,
То, что сердце жжёт.
Завывал по-волчьи песню
Из тоскливых нот.
В ожиданиях, надеясь,
Скоро развалюсь.
Постепенно я расклеюсь,
И точно развалюсь.
Лишь бы мне успеть доделать
Свой тоскливый блюз.
(26.VIII.2014)
Тоскливый блюз
© Copyright: Максим Хвостов, 2015
Свидетельство о публикации №115051910280
Свидетельство о публикации №115051910280
Рецензии
