Как трудно бедному поэту!
С утра измученный диетой,
Спешит навстречу Музе той,
Что бегает всегда босой.
Хлебнул с утра стакан воды,
Пегаса запахом гоним,
И истоптав сандалии в дыры,
На берегу любой реки,
Слагает оды и сонеты
На фоне дня, едва одетый.
Муза, безумная подруга,
Вся в поисках милого друга,
Раз двадцать мимо пронеслась,
Его потеря не нашлась.
Чем ветренее слог поэта,
Тем больше шанса у певца.
Певца души, по воле ветра
Стремит за горизонт планета
И крутит времени века,
Всё так же быстра и легка.
Но что до этого поэту?
Он Музе ветреной, босой
Уже сложил свои сонеты,
Не правя бедности строкой.
18.05.15.
Всё Музе ветреной, босой...
© Copyright: Дрюнь Куул, 2015
Свидетельство о публикации №115051808979
Свидетельство о публикации №115051808979
Рецензии