и маска грустного Пьеро...

Не маска на моём лице,
Но  суть ее во  мне занозой.
Я задыхался, но я пел,
Не разменявшийся на прозу.
Не поддаваясь на "Виват!",
Я отвергал пустые чувства,
Но был лишь в том я виноват,
Что мыслил глубоко, но грустно.
Мой прежний пыл сменила грусть,
Мои слова не актуальны
И заманил меня  Прокруст
На ложе жизненных реалий.
Я потерял  своё лицо
Средь коломбин и арлекинов,
Я был  святым, стал - подлецом,
Но лишь не мог  ударить в спину.
Я выбрал для себя, как путь
Уединение изгоя,
Как строки мне теснили грудь!
Но я молчал... Я ждал иное.
Я ждал, когда  придёт весна
На сцены шаткие подмостки,
На небеса взойдет луна
И в звезды превратятся блестки,
Когда во всяком городке
От наших пьес воскреснут люди,
Когда перо в моей руке
Захочет говорить о чуде.
Всего лишь ждал? О, нет, друзья!
Я в небеса бросал молитвы,
Я видел, что моя стезя
Идёт по лезвию по бритвы,
(Моя стезя...О, жалкий мим!
Твои слова - одни шаблоны!)
Раскраска боевая - грим
И не сдавал я обороны.
...Пройдут века... И грянет гром..!
Мы сменим колпаки на каски
И маска грустного Пьеро
Моей посмертной станет маской...